Одна сигарета
(или Драма несвободы)
Он с грохотом
закрыл за собою балконную дверь.
Облокотясь локтями на раму, смотрел с высоты третьего этажа на метания машин по
вечернему проспекту. От дороги доносился шип соприкасающихся колес с мокрым асфальтом. Ранняя весна давала о
себе знать небольшим морозом. Сырость, промозглость, черный снег по краям
дороги. Такой было начало этой весны. Все скомкалось в один клубок и
перекатилось в этот март.
Он стоял в легкой
футболке и время от времени вздрагивал и мурашки пробегали по его спине: то ли
от морозного ветра, то ли от страха перед своими мыслями, перед своим решением. Все
нервно крутил в руках легкую бело-голубую пачку, не торопясь доставать
сигарету. То перебирал края пачки пальцами, будто измеряя на ощупь грани
геометрической фигуры, то бил ее боками о балконный поручень, судорожно
выстукивая кривую мелодию своих раздумий.
- Действия…шаги…
По-моему я все время проваливаюсь в придорожные ямы.
Так бубня себе
под нос, он открывал пачку сигарет, в которой затерялась одна последняя.
Привычными движениями достал сигарету, пару секунд покрутив ее между пальцев,
зажал между зубов. Кремень в старой зажигалке все никак не хотел давать искру.
То ветер тушил легкий огонек, то непослушные дрожащие заледенелые пальцы
соскальзывали с тугого колесика зажигалки. Прикрыв ладонью от ветра сигарету,
как хрупкую девушку, он все же наделил ее небольшим огоньком пламени. И вот
глубоко вдохнув, наконец, желанный дым начал наполнять гортань и легкие.
Вкусовые рецепторы пытались ухватывать гамму вкуса табака сигареты. Да, пусть
это и дешевая сигарета из ларька напротив, но только она давала сейчас
возможность отсрочить время. Время «до»…
Вместе с дымом в
воздух стали взлетать отрывки дневного диалога. Эти слова, как никогда проникли
внутрь, будто бы впитались в душу сквозь поры. В последнее время не получалось
ничего. Утекали сквозь пальцы и работа, и друзья, а главное время. Но эти слова
почему-то застряли в ожидании…
- Живу я… живу!
– проговорил он перед очередной затяжкой.
А ведь
действительно, вся его жизнь требовала подтверждения. Пытаясь идти против всех
, окружил себя ненужными, а главное ненавистными лицами. В телефонной книжке
миллион номеров, а разговоры сплошь о том, что на утро и не вспомнишь. Брал,
что хотел, был, где хотел, приходи туда, где его встречали всегда одинаково
приветливые лица, чьи гримасы через пару часов становились омерзительны. Но он
там оставался, убеждал себя в том, что у них сможет вызвать уважение к себе. Он
говорил о любви легко и непринужденно,
порой даже с пренебрежением, будто все эти чувства - это проявления
человеческой слабости. А он, как ницшеанский идеал, шел по жизни легко.
Играючись влюблял, придумывал сценарии и легенды. Брал от каждой ситуации все,
что могла она ему дать.
Не правда ли,
как удобно брать все, что душа пожелает? Но ведь это не любовь!
- А что же? – опять он задавал себе один и тот же вопрос, ныряя в сказанные
слова, медленно втягивал в себя дым и поглядывал на пустую пачку.
Многократные ни
к чему не обязывающие увлечения преследовали его жизнь: легко, не напрягаясь
можно было отрабатывать свои теории и предположения относительно
противоположного пола.
Любовь же – это
доверие, чувство ответственности, способность отвечать за свои поступки и
чувства, оправдывать их до конца своих дней. И самое главное правило любви –
это не причинить вреда тому, кого любишь. Умножьте вышесказанное на бесконечность, возведите в степень вечности
и даже тогда не возможно будет оценить масштабность явления.
Эти мысли
приводили его в бешенство. Сигарета была уже выкурена на половину, а решений он
так никаких не мог принять.
- Иногда, чтобы
понять кто тебе дорог, нужно остаться одному. – убеждал он себя.
«Да ты всегда
был один!» - что-то подсказывало ему внутри. От этого и была его несвобода. Ведь
самый страшный плен – это плен внутри самого себя. А когда человек любит, он не
задумываясь вручает свою жизнь другому. Страшнее всего было оказаться в его
руках на месте сигареты. В этом случае человек вверялся полностью. От первого
соприкосновения с огнем, начинал медленно тлеть, и с каждой очередной затяжкой
понемногу исчезал, пока в конечном итоге от него ничего не оставалось, кроме
маленькой горстки пепла. Сколько таких сигарет у него было?
- А я не
замечал…
Истекали
последние минуты. Сигарета медленно дотлевала, оставалось время на последний
дымный вдох. Красными от холода пальцами он поднес ее ко рту. На этот раз
некому подсказать и разубедить. На этот раз нужно выбирать: жизнь по привычному
кругу или шаг за черту притворства. Сигарета в последний раз сверкнула
умирающим огоньком. «Любовь- это одержимость человеком, в котором твоя жизнь.»
- вспомнилось ему это определение. Без любви жизнь превращается в процесс
выкуривания сигареты: от первой затяжки до
соприкосновения огня с фильтром. Все происходит так же быстро и с таким
же сомнительным удовольствием.
Он уверенно
надавил на бычок сигареты в пепельнице и от нее отлетели последние искры. Поднял глаза в вечернее все еще такое холодное
весеннее небо, и будто бы с чувством отчаянья тяжело выпусти глоток дыма. Он комкал в руке пустую пачку
сигарет стараясь оттянуть время хоть еще не пару секунд. Но ждать теперь было
некого. Все зависело только от него. Он решительно, что есть мочи, бросил смятую пачку с балкона и глазами
провел ее полет до соприкосновения с
землей. Ему показалось, что этот бросок его чем-то успокоил. Для него теперь
все сложилось. Множество слов, что сказаны были днем впервые остались с ним до
вечера, и как ему сейчас казалось, останутся с ним навсегда. Теперь он точно
знал, что свобода – это не независимость, а ответственность за результат своего
выбора. Он уверенным движением дернул ручку двери балкона и зашел в тепло….
