Окна

    Я шел поздно вечером по одному из киевских переулков. Июль по-прежнему оставался чем-то далеким от моего сознания. Вечер ложился на грудь серым дымом, который оставался на губах терпкой горечью.

   Окна… вот, что всегда меня интересовало. Они были замочными скважинами в чужую жизнь, и для меня, как для ребенка, это было искушением в них подсмотреть. А там зажженный свет тысячей кухонь, выслушивал ежедневную скуку зубоскалия, вдыхал гарь и питался обещаниями, что утром он станет солнцем. Эти чернеющие норы оставляли за собой отвратительный запах помойки. Обшарпанные подъезды 50-летних домов дышали прохладой в томные глаза июля. Но я все же, предпочел жару этих улиц, на которых на лету задыхаешься. Дыхание обрывается на полувдохе.

   Окна… они продолжали менять свой вкус и цвет. Где-то их добродушно раскрывали, а где-то зашторивали стальными гардинами. Откуда-то тонко доносился аромат Chanel и небрежного флирта, а где-то плавал запах только что разделанной рыбы . Иногда даже становилось страшно от их количества. Они мелькали перед глазами: то выстраивались в линии, то в причудливые рисунки, но от того не менялась их ничтожная суть – быть слепыми глаза пустых душ. Но было точно понятно одно – мы утратили храм, в котором жили. И страшно было осознавать, что теперь, открывая ключом дверь своей квартиры, и я не был исключением…