Они ведь каждую минуту думают о том, чтоб не продешевить, чтобы продать себя подороже, чтобы им все оплатили, каждое душевное движение. Они знают, что не зря родились, что они призваны. Они ведь живут только раз. Разве такие могут во что-нибудь верить?
Аркадий и Борис Стругацкие
На той земле, где храм никто не строил,
Там тяжка поступь седого старика.
Он взгляд уставший в высоту настроил
И жадно пил тугие небеса.
Там и минуты не было его.
Он пил до дна и наливал до верху
Любовь бессмертия терпкое вино.
Морщинами усыпана земля та.
Венчались там и Солнце и Луна.
Слезами окропив стальные латы,
Читал старик минею до утра.
Тут не было ни храма, ни икон,
И не было здесь звонницы высокой.
Но каждый вечер из его окон
Печальный звон доносится глубокий.
То не старик рыдает безутешный ,
То так земля простонет в тишине:
"Не будь шутом творя богов нечестных,
Ведь сей алтарь сотлеет на земле..."
Комментариев нет:
Отправить комментарий