Февраль для Скрипки

Скажете странное имя? Да она и сама это всегда знала. Прилипло еще как-то со школы. Казалось бы нормальная  фамилия – Скрипова, и обычно такие фамилии не дают оснований для кличек. Но это получилось как-то случайно, невзначай кто-то обронил из школьников слова :

- Скрипова, а ты никогда не пробовала на скрипке играть? Представляешь, как бы было смешно – «Скрипова на скрипке…» .

Так и повелось. Это было совсем не обидно , когда тебя называли Скрипкой, а даже как-то необычно и музыкально.

Школа ушла, а с ней и одноклассники с их невинными шуточками. Но Скрипка оставалась та же. 20-летняя девчонка с открытой душой и бесхитростными действиями. Как же она слишком тонко чувствовала все, что происходила вокруг нее! Порой это так мешало жить, ища в прохожих жизнь, заглядывая им в глаза с вопросом о правде. А правды ей никогда не дождаться. Хотя был тот, кто подхватывал ее на лету. И не было для нее тогда трудностей, ведь все решалось очень легко и быстро, когда мысли совсем о другом. Она долго к этому шла, проходя миллионы тысяч лиц. Она всегда пыталась сказать ему:

 - Тебе не нужно говорить, чтобы я услышала. Тебе не нужно звать, чтоб я обернулась. Тебе не нужно уходить, чтобы я заметила.

Но эти слова почему-то терялись в мишуре пестрых фраз разговора. А он был уставший, и эта усталость была ей понятна. И раз за разом ей то и дело хотелось ее снять. Заставлял гореть то льдом, то пламенем, а Скрипка в этом процессе жила , как феникс, потому, что она  уже не могла существовать без этих возрождений. Она узнала, как звучит струна…

Ее было немного, а сегодня утром не стало совсем. Она никогда не знала , что агония может быть не только от температуры, но и после обычных звуков, что складываются в слова. Снег таял и бил картечью в карнизы окон, от чего она просыпалась каждые 10 минут, как от выстрела в спину.

- Мне кажется, что меня нет. - твердила Скрипка. Ее подвесил над пропастью тот, кто раньше подхватывал на лету. Некому больше подхватывать. Ощущение падения продолжается долго. Произнесенные Скрипкой хорошие и искренние слова смотрели на себя в зеркало и обращались в каких-то уродцев. Она не верила в то, что такое возможно!

- Что это за зеркало? Неужели мои слова такие ничтожества?

 Все покрывалось мхом, отбирало воздух и возвращало пустоту, от которой Скрипка так недавно со счастьем избавилась, от которой бежала, стремглав не оборачиваясь. Она сделала последнюю попытку обернуть эти слова, да только и они показали ей на дверь.

Дым кальяна… она пыталась вдыхать его все глубже.

- Дым… все дым. - повторяла Скрипка. Кроме дыма не было больше ничего. Изнутри было вытащено все, и теперь этот вакуум она пыталась заполнить этим дымом.

- Говорят, что от него помутняется рассудок... Ну давай же, давай..! Чертово вранье! - с полным отчаяньем Скрипка проклинала все эти глупые россказни о кальянном курении и его наркотическом влиянии. Нечего не давало ей возможности забыться.

- Человек - ведь это не слова, а то, что он делает. Ведь так меня всегда учили! А что теперь?  Теперь я вишу за эти слова над черным ущельем. И если я даже туда упаду, этого же никто не услышит. Я знаю, как звучит струна. Теперь я знаю, как она молчит…

 В этот момент Скрипка почувствовала какой-то щелчок у себя внутри.

- Что-то оборвалось или это я уже начинаю падать? - подумала она.

Так с треском падает вековое дерево сраженное молнией, так падает на землю обожженная солнцем птица, так рвется на скрипке струна от разъяренного смычка. Так началось падение Скрипки. Куда? Неизвестно. Но понятно наверняка одно: там, внизу твердые ладони земли и уклониться от них нельзя. Можно лишь надеяться на того, кто подхватывал на лету.

А надеяться ли..?  

  

Февраль. Достать чернил и плакать! 

Писать о феврале навзрыд, 

Пока грохочащая слякоть 

Весною черною горит. 

Достать пролетку. За шесть гривен 

Чрез благовест, чрез клик колес 

Перенестись туда, где ливень 

Еще шумней чернил и слез. 

Где, как обугленные груши, 

С деревьев тысячи грачей 

Сорвутся в лужи и обрушат 

Сухую грусть на дно очей. 

Под ней проталины чернеют, 

И ветер криками изрыт, 

И чем случайней, тем вернее 

Слагаются стихи навзрыд.

Б. Пастернак

P.S. Никогда не думала, что буду писать нечто подобное. Но когда нет возможности об этом говорить, можно обратиться с просьбой о терпении только к бумаге.