Пришло время верстать красные ленты. Их накопилось слишком много. Месяцами складываешь их в потаенную шкатулку, прячешь ото всех, а главное от себя. Однажды находишь ленту, присваиваешь ее, а потом приходится прятать, чтоб не вспоминать, чтоб вновь не брать в руки. Этот красный шелковый кусочек ткани очень сложно потерять, он все время попадается на глаза, а когда их уже несколько, то они начинают просто опоясывать твою жизнь.
Красные ленты начинают сплетаться в сеть. Узлы становятся все крепче, а воля все слабее. Шкатулку закрываешь на ключ, и на какое-то время становится легче. Но потом снова начинаешь метаться. И все это заканчивается тем, что, либо присваиваешь новую красную ленту, либо взламываешь замок шкатулки и достаешь ту саму, знакомую и уже такую затертую.
На тебя начинают смотреть, как на умалишенную. А что? Пускай так и думаю потому, что теперь ты свободна от Бога, свободна от веры, свободна от обязанности понимать остальных. Твой джокер в рукаве - твое безумие, оставленное красной полосой, той тканью, что развевается на ветру. Ту самую, красную ленту мы кладем в потайной карман пиджака с левой стороны. И ты говоришь себе «Захочется любви - ты вспомнишь не меня…». У каждого в крови привычка забывать. И совсем неважно, кто в ответе за то, что было вчера.
Писать письмо. Нужно написать письмо. Без адреса, без подписи, без даты. Отправить в никуда. И по старинке перевязать лентой, перевязать красной лентой. Она крепко перетянет слова, скомканные в конверте. Они будут услышаны. Пусть не сейчас, пусть через несколько лет они найдут своего адресата, и тогда красная лента будет храниться в его потайной шкатулке, а ты, наконец, перестанешь быть зависима от переплетения этих линий.
Комментариев нет:
Отправить комментарий